Tag: проза

18 Ноябрь 2019 / / дневник
15 Август 2019 / / литература

Это обычный тенистый пролетарский район, утопающий в тополином пухе на сталинском ампире. С таинственными закоулками просторных дворов, перетянутых вдоль и поперек веревками с бельем, сараями посередине и парой-тройкой гаражей для ВИП-жителей.

18 Сентябрь 2018 / / дневник

Хорошие лекции достойных людей, при всем минимуме полезной информации, вдохновляют.
Сегодня ночью окончательно сложился у меня план давно задуманной повести.

21 Апрель 2016 / / дневник

8371

Больше года назад я написал этот пролог к новой повести. И на нем и остановился. Хотя, иногда мне хочется вернуться к этому сюжету. Уж очень он хорош.

3 Май 2013 / / Вечное

Однажды, давным-давно, я попал в жопу мира. Почти что в буквальном смысле этого слова. Выглядела она вот так.

Правда, тогда мы не видели всего глобала, ведь мы смотрели с поверхности земли, что, по сравнению с нижним горизонтом, тоже было свысока.
Но я не об этом месте. Если интересно, спрашивайте, расскажу.

25 Апрель 2013 / / Вечное

Итак, дошли у меня руки и выполняю обещанное некогда – рассказываю историю о скрепере, еще одном моем воображаемом друге детства. Жил я тогда на окраине нового микрорайона, вокруг шло активнейшее строительство и поэтому стройка для нас, детворы, была главной игровой площадкой. Благодаря сторожам, которые нас вылавливали из котлованов и лифтовых шахт, мы узнали что такое паркет, как он кладется на пол, как работает мусоропровод (в основном из-за угроз нас по одному туда сбросить 🙂 чем отличается лак от олифы (запахом, конечно), для чего нужен карбид и как, благодаря ему, происходит газовая сварка, как управлять краном и много других полезных вещей.

19 Март 2013 / / дневник

Писательский труд сложен, а писательский хлеб горек. Писателю никогда не удается писать о том, о чем он хочет, и при этом не умереть с голоду. Поэтому настоящий писатель знает все обо всем. Чтобы в нужный момент написать заметку, статью, книгу о строительстве, СЕО-оптимизации, развитии политической ситуации, боксе, хоккее и пластиковых откосах. Потому что за это он получит от 7 рублей до 1 000 долларов в зависимости от сложности заказа и щедрости заказчика.
А хочется писателю писать о любви. О сексе. О природе. О паранормальных явлениях. О сверхспособности и Инопланетном создании.
Но за это не платят.
Наоборот.
Писатель платит за свое рабочее время (5 долларов в час) и сожженное компьютером электричество (5 киловатт в день).

И приходится писателю писать всякий несусветный бред, заполняя паузы между заказами сочинением… нет, не рассказов даже. А всего лишь синопсисов.
Вот и я тут наваял один.

Я понимаю, что мои замечательные рассказы и повести для подростков о первой любви и невинных поцелуях под березками никому не нужны. Сейчас востребовано домашнее порно в виде оттенков серости, вампирские саги и романы про тюрьму. Учитывая свое равнодушие к первым двум темам, мне остается тюрьма.
Но, вот проблема.
Я там был.
И мне там очень не понравилось. Там холодно, жарко, всегда голодно, всегда накурено, нервные соседи и общая депрессивная атмосфера. Поэтому вспоминать об этом мне неохота. То ли дело истинные матерые писатели, которые не нюхали баланды – они готовы растекаться мыслью про “понятия”, “законников”, “паханов” и прочие фантастические вещи, в настоящей тюрьме не наблюдаемые.

Поэтому мне остается только производственная тема. Вот представьте, если бы вдруг возродился этот жанр романа. Вот где я разгулялся бы! Написал бы роман про электрика. На основе личного производственного опыта. С интригой и фэнтези. С инопланетянами и запретной любовью.

Ну вот, к примеру. Синопсис романа “Ноль по фазе”.

15 Февраль 2013 / / дневник
7 Декабрь 2012 / / дневник

Мне всегда было интересно – как людей не мучают угрызения совести? Как им не бывает стыдно? До какой степени может распространяться человеческая глупость?
Нет ответа – молчит тройка :)))

Вот сегодня прочел аннотацию на одно из творений человеческого разума, изданное и даже вышедшее впоследствии в виде аудиокниги:

5 Декабрь 2012 / / дневник

За окном – муть и снег. Внутри снова блуждает боль. Я выгляжу смурным, ворчу без…