Пишу велике ессе про варіанти антиутопії, де люди однієї мови, одних родин, одного етносу виявилися…
Рубрика: проза
Так получилось, что большую часть лет своей наивысшей репродуктивной активности я провел вне женского общества.…
Утром меня разбудил тревожный звук. Мне послышался осторожный стук в дверь. Не открывая глаз, я протянул руку за кинжалом и снова прислушался.
Это обычный тенистый пролетарский район, утопающий в тополином пухе на сталинском ампире. С таинственными закоулками просторных дворов, перетянутых вдоль и поперек веревками с бельем, сараями посередине и парой-тройкой гаражей для ВИП-жителей.
Хорошие лекции достойных людей, при всем минимуме полезной информации, вдохновляют.
Сегодня ночью окончательно сложился у меня план давно задуманной повести.
В 17 лет ко мне вдруг пришла страшная догадка: что те, кого я люблю, меня не любят.
Не помнят обо мне каждую минуту, как я о них, не предлагают мне проводить меня до дома, где бы он ни был, как это делаю я, в случае выбора меду хорошим общением со мной и любым завалящим сексом с кем попало в грязном подъезде у мусоропровода, выберут не меня.
Как странно. Всего лишь дата.
Но сегодня уже и солнечные пятна на деревьях и дороге приобрели тот желтый оттенок, который не дает усомниться в том, что пришла осень. И этот запах, неуловимый запах крепкого портера, витающий в воздухе и ожидающий горьковатого букета осенних цветов и сгорающих листьев, до слез щекочет нос и напоминает о том, о чем помнить, возможно, и не стоит.
Больше года назад я написал этот пролог к новой повести. И на нем и остановился. Хотя, иногда мне хочется вернуться к этому сюжету. Уж очень он хорош.
