Метка: проза

Мне всегда было интересно — как людей не мучают угрызения совести? Как им не бывает стыдно? До какой степени может распространяться человеческая глупость?
Нет ответа — молчит тройка :)))

Вот сегодня прочел аннотацию на одно из творений человеческого разума, изданное и даже вышедшее впоследствии в виде аудиокниги:

За окном — муть и снег. Внутри снова блуждает боль. Я выгляжу смурным, ворчу без…

Чтобы скрыться от любопытных глаз, я зашел в ближайший дворик. И вдруг оказался в царстве покоя. Просто идиллическая картина предстала моим глазам. Низкое осеннее солнце играло на листьях деревьев, отражалось в окнах домов и трепетало сотней солнечных зайчиков на стенах зданий напротив. Старые кирпичные стены, повидавшие столько на своем веку, тоже будто радовались погожему дню.В центре двора около карусели бегали и громко кричали дети. На лавочке рядом сидел почтенный старик, гладил забравшегося к нему на руки огромного рыжего кота и выпускал клубы дыма из своей трубки.За столиком по соседству происходила шахматная баталия меду двумя худосочными игроками. Каждому из них было под 70, не меньше, но в обоих бушевала страсть и воля к победе, скрываемые внешней благопристойностью. И в центре этого осеннего рая вдруг оказался я.

С двумя мертвыми голубями в карманах.
Это ничего, — успокаивал я себя.
В прошлый раз была крыса.

Для начала, пару слов о процессе. Вся моя проза начинается с одной фразы. Иногда даже с полуфразы. Потом она вызревает в течение пары недель. А потом начинает диктоваться. Беспрерывно. Предложениями. Абзацами. Затем, срабатывает какой-то спусковой крючок. Иногда это музыка. Иногда воспоминание. Иногда — чужая проза. В этом случае это был последний альбом «Kasabian».

Эта вещь пришла ко мне неизвестно откуда и зачем. Нетипичные для меня герои, имена и обстоятельства. Но я все старательно записал. Придумал финал. Исправил грамматические ошибки. Можно было закрутить сюжет еще на пол-оборота. Но я не стал.
Я думал, что это часть чего-то большого. Но получилась так, как получилось. Маленький рассказ. О жизни, настоящей и будущей на фоне мыслей о бегстве из клетки. Примите как есть. Переделывать не буду.

dsc09976

Может, где-то дуют иные ветры…
Но для меня это больное время, ветреное, безлистное, всегда было связано с чумой. Она словно витает в воздухе, ищет все новых и новых жертв, чтобы внедриться в сердце, в мозги, вместе с запахами прошлогодних собачьих какашек, заставить кровь течь быстрее, а голову кружиться беспричинно.

Мне продолжают сниться результаты размышлений на сценарную тему. Вот и сегодня приснился целый фильм, который…