Парадокс бытия в нашей сраной действительности.
Много работаешь, сидишь, не дышишь свежим воздухом, нервничаешь. В результате этого заболеваешь какой-то несмертельной, но чертовски опасной хренью, которая делает из тебя чучело, которому нельзя ничего есть, пить, курить, напрягаться, трахаться, бегать, разве что, сцуко, можно дышать, да и то неизвестно зачем.
Да, это херня пожизненная, жить будете, но плохо — говорят алчные врачи и требуют бабла-бабла-бабла за то, чтобы ты и дальше жил плохо. А чтобы, сцуко, заработать это бабло, нужно еще много работать, сидеть, не дышать свежим воздухом, нервничать и не ездить на велосипеде, потому что уже нельзя. А уйти на больничный ты не можешь, потому что, сцуко, ты нигде не работаешь официально. И потому что как только кто-то возьмет на себя твои функции на твоих бесчисленных работах, тебе обратно их не отдадут. И правда, это было бы тупо.
Потому и сидишь, корячишься, пишешь, чертишь, верстаешь, нося внутри себя маленькую опасную гадость, которая и портит тебе все, и это уже навсегда, сколько там тебе осталось такой тупой бездарной жизни.
А потом, уже в гробу, все равно делаешь последние правки холодеющей рукой, потому что надо ж закрыть гонорар, чтоб хватило на похоронить в итоге такой бездарной жизни в тупое время в виртуальной стране. Как же я ненавижу это все. Хотя, конечно. лучше, чем на войне. Наверное.
Надо как-то разорвать этот круг. Но для этого тоже нужна автономность хотя бы на месяц. Поэтому поползу-ка я, сверстаю еще парочку брошюрок.
Ваш комментарий будет первым