Это обычный тенистый пролетарский район, утопающий в тополином пухе на сталинском ампире. С таинственными закоулками просторных дворов, перетянутых вдоль и поперек веревками с бельем, сараями посередине и парой-тройкой гаражей для ВИП-жителей.
Рубрика: литература
Маленькие рождественские детские истории. Когда-то я писал маленькие тексты как бы от имени маленькой девочки.…
Как бы сценаристы и драматурги не надували щеки, утверждая (конечно же от комплекса меншовартости), что…
Позавчера получил неожиданное задание и сегодня закончил его за день.
Всегда, заканчивая большую текстовую работу, я не могу вернуться к ней некоторое время. Как будто, в муках родившийся текст, отвращает меня своей грязной, кровавой наготой, невнятным мычанием новорожденного и обилием возможностей для изменений.
Хорошие лекции достойных людей, при всем минимуме полезной информации, вдохновляют.
Сегодня ночью окончательно сложился у меня план давно задуманной повести.
В 17 лет ко мне вдруг пришла страшная догадка: что те, кого я люблю, меня не любят.
Не помнят обо мне каждую минуту, как я о них, не предлагают мне проводить меня до дома, где бы он ни был, как это делаю я, в случае выбора меду хорошим общением со мной и любым завалящим сексом с кем попало в грязном подъезде у мусоропровода, выберут не меня.
Читаю сейчас книгу опытного издателя о мастерстве. И она, как и многие, пишет, что для того, чтобы профессионально писать, нужно после института ещё лет десять пописать на урну. И лишь потом идти в люди.
А если этих десяти лет нету? Или на урну писал 30 лет? Как быть?
