Как странно. Всего лишь дата.
Но сегодня уже и солнечные пятна на деревьях и дороге приобрели тот желтый оттенок, который не дает усомниться в том, что пришла осень. И этот запах, неуловимый запах крепкого портера, витающий в воздухе и ожидающий горьковатого букета осенних цветов и сгорающих листьев, до слез щекочет нос и напоминает о том, о чем помнить, возможно, и не стоит.
Самое время сесть за столик одной из вдруг опустевших кафешек и, пуская клубы дыма, помешивать сахар в бездонной кофейной черноте и слушать бабушку Агнетту.
Я ведь тоже был когда-то открытым для мира белобрысым мальчишкой, тащившим свой пахнущий дешевым кожзаменителем портфель в свежеокрашенную школу.
Тогда я думал, что со всеми можно договориться обо всем, что мне всегда будут верить, ведь я же никогда не вру, верно? И мне самому отчаянно хотелось верить всему, что обещают мне.
Разбитые на велике коленки еще не уступили место свернутому набок в жестоких и бессмысленных драках носу в моем рейтинге боли и обиды.
Мечты о настоящей дружбе и (потом, возможно) вечной любви еще не превратились в бесцельный и беспорядочных трах, бесконечный вынос мозгов и закипающая глубоко внутри ярость.
Тогда я не знал, кто я, и что мне нужно в этом мире. Теперь я многое из этого знаю. Кроме одного.
Меня стало так много, размазанного по электрическим цепям облачных сервисов, что я по-прежнему не знаю, кто я.
Да, бабушка Агнетта, Time, look what you have done!
Уж во всяком случае, не тот белобрысый мальчишка. Да и не нужен он мне. Ни рядом, ни внутри. Ведь это легкая добыча, а у меня уже выросли коренные зубы. Как третичные половые признаки.
Хорошо бы ходить по пустынному лесу, слушая бестолковую болтовню птиц, щедро раздавая белкам все содержимое карманов, перелистывая в уме страницы своих ненаписанных книг, на которые так и не хватило времени летом. И осенью не хватит, и зимой. А там, кто знает, может еще одну весну мне подарит Время.
Но это и не важно. Все эти слова уже сказаны мною, записаны в абзацы и главы. Тратить время на их набор мне не интересно. Я же уже знаю, чем все закончится.
Поэтому, подождут романы и повести.
В конце концов, это тоже пустая трата времени, как и любая работа. Как и вся жизнь, в общем-то.
Пустое.
Грядет время цветных шарфов, быстрого кофе на набережной, темного пива на деревянных лавках пабов, обилия желтого в инстаграммах и, наконец, любимых сериалов под стук холодных дождей по жестяному подоконнику.
И немножко L`arcobaleno.
Хотя, какая радуга в осенних дождях?
Ваш комментарий будет первым